para Alfredo Santoni
Fuiste sólo viento entre mis manos,
un abismo que se forma de olvido.
Tus pasos a la deriva fueron un camino sin nombre,
una ruleta rusa que se disparó así misma,
un golpe que se golpea así mismo,
un objeto inanimado que cobra vida,
el alambre de púas que decora el iris
cuando lo hiere la claridad.
Te me volviste lenguaje y silencio,
el cuerpo del vacío que nunca regresa,
nunca escapa y siempre permanece.
Fuiste un estruendo sin sonido,
torbellino de escarcha
que pobló mi vientre de ausencias,
una huelga de vagabundos
sin nada por qué protestar
a los que nadie observa
aferrados a las calles vacías que se pueblan de silencio
Fuiste el filme en blanco y negro
que se me quedó gris entre las uñas,
como el rastro de la pólvora,
como las huellas que graban las polillas en el viento,
como el rastro simplemente,
deformado por el recuerdo
varado como la modernidad misma en el asidero de sus dudas;
como los altibajos de la bolsa
fuiste sólo especulación y vacío
en el golpe... y el estruendo…
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